10 metros

Las distancias son un concepto relativo. Si nos es facil ver que en la cuarta dimensión nuestro punto de vista puede relativizar la extensión en gran medida (minutos eternos esperando, horas de diversión que pasan en segundos) por alguna razón no somos capaces de ver ese mismo relativismo en las otras tres. Un metro siempre es un metro (menos el de madrid, claro. Que vuela.) Pero esto no es así.

Hay paseos de kilómetros que resultan cortisimos. El camino de la casa de mi abuela en Murias a Mieres, por ejemplo. Un paseo que solia ser la linea ferrea que llevaba el carbón de las minas a los lavaderos es ahora un camino que serpentea entre bosques de castaños aproximadamente un kilómetro y medio hasta que llega a las primeras barriadas junto al cementerio de mieres y aparece junto al rio San Juan entre requejo y la Iglesia (también de San Juan). A medio camino hay un grupo pequeñito de casas que solo a un kilómetro escaso de las poblaciones más cercanas son el homenaje arquitectónico del aislacionismo. (Para paliar en lo posible el exceso de polisílabos del último trocito permitidme que os informe de que ahi vi yo por primera vez un pato fuera de un parque. Son de un color blanco distinto, para quien no haya visto nunca uno. Que es posible, porque hace poco leí en algún sitio que un porcentaje de esos grandes y significativos que quedan bién en los periodicos de niños nunca había visto una vaca.)
Un kilómetro y medio, un bosque, casas, un cementerio, un río, una iglesia y unos diez minutos de camino son una distancia cortísima. A veces cuando lo haciamos de noche, volviendo de desatar satanes de esos que solo se desatan a los quince años cuando uno todavía cree que la cerveza es la poción mágica de Asterix (y así te diviertes y así te deja a veces la cara el centurión romano de turno que no se hace a la idea de que tu amigo se tiene que ligar a Falbalá si o si y que no, lo que tu llevas en la cabeza no es un vaso de cachi vacio, es un gorro de alitas ¿pasa algo?)nos parábamos al final del cámino antes de llegar a nuestras casas a fumar un último cigarrillo en lo oscuro (porque el camino no está iluminado en absoluto) como sorprendidos de lo poco que había durado el camino (y, en consecuencia, lo poco que se nos había despejado la cogorza. Mal te veo Dulcinea.)

Sin embargo la distancia más larga de madrid mide, según Newton y sus huestes, diez metros. Es la distancia entre la salida del metro de Sol y la esquina de la calle carretas. Mide, según mis calculos, más o menos el triple que la calle Fuencarral en día de paseo de tiendas y unas cinco veces la distancia de la calle Huertas cuando se está en proceso gastronómico paseante (o sea, yendo a comer sin hambre acuciante que te meta prisa o volviendo sin un llenazo excesivo de estos de fomentar la industria del orujo gallego) Supongo que habrá distancias más largas en Madrid, pero no en mi Madrid. En mi Madrid esta es la más larga en existencia (entiendase el Madrid de cada uno como el Madrid en el que unos se mueve-vive-habita. A lo mejor Teruel existe pero, en lo que a mi respecta, la calle Serrano no.)

No se que demonios de vortice de chaos malévolo se forma allí pero recorrer esos diez metros es una odisea que me rio yo del elenco clásico de clásicos héroes helenos. Aquí les quería ver yo.

Y es que posiblemente en ningún otro punto hay un cruce tan heterogeneo de guiris borrachos, indigenas de la más grande aldea de castilla intentando volver a casa, oriundos del resto de la meseta que visitan la aldea por ser fin de semana y que encuentran (por razones que yo desconozco) que un cartel publicitario de Tio Pepe es algo que hay que obligatoriamente vergrabarsacarlefotos. Y eso que el Café Colón ahora es un kebab, que si no... Bueno, si no lo mismo. A esta lista hay que añadirle los alegres muchachos que se ganan la vida repartiendo papelitos (que hay unos cuantos) los que se le ganan intentando convencer a los guiris borrachos (y los oriundos, que también los hay borrachos y también los hay que añadir a la lista) de que se tomen chupitos gratuitos de divertidos colores e hilarantes resacas en el local que les paga a ellos el jornal. Con un poquito de suerte te puedes encontrar también un viaje de estudios de segovia, seis policias locales de esos para que la circulación sea más fluida, un artista conceptual alemán que te informa de que el infierno se acerca, un equipo de camaras de telemadrid grabando algo interesantisimo según Esperanza Aguirre y, por que no, las putas campanadas de nochevieja con acompañamiento de cinco mil borrachos gritando "oeoé".

Calculenle ustedes ahora la distancia. Ya les digo que desde el punto de vista cientifico polvoriento estricto son unos diez metros. La distancia más larga de Madrid.

Tenganlo en cuanta la próxima vez que alguién les diga que van a ser cinco minutos, que está justo en la esquina, o que apenas pesa un kilo.
Y al revés, claro.

Sunday bloody sunday

Se acaba la semana santa, y el balance es que me siento más raro que un perro malva a topos. Me he dedicado a hacer cosas que requieren variables niveles de inteligecia, algunos de ellos no demasiado altos, algunas de ellas de manera más bien esporadica y algunas con una dedicación digna de los coleccionistas aburridos.

Esta mañana estoy de buen humor. Ya es algo.

Voy a ver si me da tiempo a ordenar la casa, pasear por el rastro reflexionando que hay gente que los idus de marzo les sentaron hasta peor que a mi y luego volver a mi casa, que poco a poco está recuperando el status de "sitio en el que me gusta estar" (ultimamente se deslizaba con peligrosidad entre "lugar habitable" y "establo infecto al que voy a rociar en gasolina y pegar fuego") a comer hongos raros de maiz y flores de calabaza. También pollo, claro, pero es que suena menos cool.

A ver si en el paseo encuentro algo que sirva para almacenar efectivamente las toneladas de ropa interior de el PMVC (Pequeño y maravilloso vortex de chaos, vulgo novia) porque los habitantes felinos están abusando ya un poco de la mala costumbre de esparcirla por toda la casa. Y lo de encontrarte un rastro de ropa interior sexy del salón a la cama pierde mucho cuando en la cama no hay nadie.

And now the news...

Nation Of Andorra Not In Africa, Shocked U.S. State Dept. Reports

Unos minutos musicales...

Metro de madrid vuela...

...por los aires, con un poco de suerte.

Me cago en el metro, el consorcio de transportes de Madrid, Don Carnal y Doña Cuaresma y los putos padres de los dos y unas cuantas cosas más. Bonita semana santa e va a dar la linea 2...

Random acts of senseless beauty II

¿WII o Eyetoy?

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-Vamos a convertir a Mordechay en el rey del humor vasco.
-Eso, que va siendo hora de que alguién de el relevo al pobre Arzallus.

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Cuando el PP votó en contra del matrimonio entre homosexuales una asociación de gays peperos realizó una campaña de "outing" como protesta. El primero en ser expuesto fue Mariano Rajoy, al cual según ellos se le habría "casado por la patria" y era conocido en el ambiente gay gallego como "Marianita, la trotona de pontevedra". La veracidad de está acusación no está, que yo sepa, probada. Pero que mote más bonito hombre. "Marianita la trotona". Me encanta. Creo que lo voy a empezar a usar de nick de MSN.

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Fernando Alonso ha quedado como el culo en el Gran Premio de Australia. POdemos ver que esto es deporte y no politica porque la portada de "El Mundo" de mañana no será "Alonso campeón indiscutible en Australia".

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Si esta semana llega a tener dos días más la espicho. Como hay dios.

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La pelicula nueva de Hulk me está teniendo buena pinta. No me lo esperaba ni por lo más mínimo, pero es que han cogido de actores a Liv Tyler, Edward Norton y Tim Roth.

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En uno de los foros de internet que fisgo están discutiendo "¿importa el tamaña del pene?". Imagino que la siguiente discusión será "¿es necesario el oxigeno?"

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Reto a quien quiera a que adivine que estaba buscando cuando me encontré la foto siguiente:

Joer que mañana...

La noche de ayer fue demoledora. Y ni siquiera por ninguna razón divertida. Me duele todo, blegh. Y encima me han incitado a un prestreno al cine y no voy a poder ir.

Mierda.

Razón 167...

... por la que me gustan los gatos:

Los gatos detestan el reguetón. Lo de "perrear" no es su estilo.

El agua y las hojas

Hace tiempo que quería tener cinco minutillos para poner esto en una entrada. Llevo tiempo buscando una tetería decente por la zona centro despues de que en el par al que solía ir les dieran ventoleras extrañas de subidas de precios, y por hacer cosas absurdas como intentar cobrar un euro extra por ponerle leche a una infusión. Y al final parece que la he encontrado.

Además la he encontrado de la mano de un conocido. Pedrito era camarero en Inshala cuando yo trabajaba allí en cocina, chaval majete donde lo haya. Después de pasar una temporada currando en dos sitios a la vez para reunir dinero se ha liado la manta a la cabeza y ha abierto su propio negocio. Y no ha sido camino facil, no señor. Más de un año ha pasado desde que se puso con ello hasta que ha conseguido abrir la puerta. Muchas guarradas, algunas de gente que no se esperaba (ni yo tampoco) y otras de gente que si. Muchas denuncias absurdas y muchos problemas. Pero todo llega, y al final llegó.

Café Riad le ha puesto, está en la travesía de trujillos y es un sitio donde se respira autenticidad. Se nota que se han molestado en los detalles, yendo a comprar lamparas y muebles directamente a marruecos por ejemplo, y el ambiente gana con ellos. Está a altura de sotano, y es un local amplio con techo de ladrillo visto abovedado (a mi me recuerda a una especie de submarino de estetica Steampunk, pero yo es que soy asi de sencillito, que le voy a hacer. No me hagais mucho caso) con msica marroquí y unos cuantos rincones donde perderse. Y se pierde uno, que yo la última vez fuí para un ratito y me quedé más de tres horas.

Las infusiones están bien servidas, acompañadas de platitos de fruta a modo de tapa, y los cocktails (que a algunas horas tienen una ofertilla de dos por nueve euros) están hechos con fruta natural y bien servidos. Nosotros tmaos caipiriñas de fresa y estaban riquisimas, con el hielo roto a golpe de almirez y bien cargadas de cachaca. Esperan en algún momento empezar con tartas y pasteles, aunque cuando yo me pasé aun no tenían, y más adelante incluso algo de comida marroquí. Pero de verdad que lo que hay ahora ya más que vale la visita. Pasaros que os gustará.

Insertese música electoral aquí

Y llegó el gran día de la democracia española. O algo parecido, vamos. El caso es que hoy toca pasarse por el colegio electoral de turno a entregar las papeletitas.

No es que el panorama electoral español no podría empeorar. Podría llover.

Pero al menos nos ha tocado un día agradable para dar el paseo. Perdón por el tono de todo el comentario, pero es que lo de que un partido se queje porque la hija de una víctima de ETA pida el voto (el voto en general, no para ningún partido politico) me ha revuelto un poco el tracto digestivo. Yo no se que opinará el resto de la gente pero para mi eso es como reconocer que se es consciente de que no se representa realmente a los españoles.

A la mierda, que decía uno de los grandes.

Estoy trabajando con un vegetariano y me he puesto como meta que coma foie antes de irse del curro (que será en menos de un mes)

Guapa está la señorita Minogue en el video de "Two Hearts"

La segunda vuelta a "Hellgate: London" está siendo harto divertida. A lo mejor porque esta vez es con un ordenador que SI tiene potencia para tirar por su motor gráfico.

"Jericho" sin embargo... no se. No sabría decir que es lo que hace que no sea todo lo entretenido que debería ser. Pero no lo es. O a mi no me lo resulta. Mira que la anterior incursión de Mr Barker en los videojuegos me pareció incredeibol (pronunciese como se lee) pero este...

Pasen por la bitacora de me encantadora prometida y maravillense con el dibujito que le han hecho ayer en el brazo. Maravillense les digo. Parece ser que van a hacer falta dos sesiones escasitas más para acabarlo del todo. Albricias y cuchufletas. Mandenele buenos deseos porque le ha dolido un huevo y la yema del otro. No hay gloria sin dolor.

Yo, por otro lado, como soy más sencillito para estas cosas tengo que pasarme esta semana a que le den un par de retoquillos a mi pescuezo. Paso obligado en tatuajes en una zona tan complicada.

La serie "cocina con firma" que están regalando con "El Pais" está siendo bastante mona, a pesar de que hay gente que le echa una jeta considerable.

Voy a ver si meto musiqueja en mi disco duro nuevo.

Hola, soy...

...la niña de Rajoy.

Alguien me ha robado la rueda de mi bici, aún tenía la factura, si alguien la encuentra que por favor me la traiga a mi casa de la calle Génova. Recibo allí en un ambiente íntimo, te hablo en catalán, francés y griego profundo.

¿O a qué creías que me dedicaba?

Sigue durmiendo...

...que no quiero que me veas
escupiendo los flecos de tu falda otra vez,
que encontré por los bares y me los metí a pares
entre el hueso y la piel,
sueña despacio con mi palacio,
que es el paraíso en que piso aunque sea un mojón
con tu nombre escrito por los rinconcitos
de su corazón,
cuando despiertes caerás conmigo en el barrizal,

y entre hormigones me verás, entre lunas de alquitrán,
entre sus pezones tiesos,
con las persianas levantás, que a la puta oscuridad
le sobran besos,

si estás cansada yo te vigilo las hadas
que se van en manada con un trote cabrón
a lo alto de un cerro
para vez el entierro de la imaginación,
sigue roncando y, de vez en cuando, afloja correa
que veas que yo sigo aquí,
de mala ralea, siempre de berrea, queriendo gemir,
cuando despiertes estaré con los charcos en los pies,

y entre hormigones me verás, entre lunas de alquitrán,
entre sus pezones tiesos,
con las persianas levantás, que a la puta oscuriad
le sobran besos,

aquí estaré, esperando a que pises
todas las mañanas grises y las tardes tuertas,
aquí, de pie, quejío de la acera,
el amrtillo para espejos de no ver,
querrás saber de tantos manantiales
que en mi boca desembocan como lava hambrienta,
le contaré que nunca fui un poeta,
para las arrugas viejas soy José.

Los de arriba son Marea, que me ha dado por ahi esta mañana. Me ha tocado pringar el domingo. Champán para todas. Blegh.

Adriá en escabeche (de lata)

"El País" esta sacando otra de esas maravillosas colecciones de minilibritos de cocina. Yo no se el resto del mundo pero yo soy medio adicto a ellos. Me encantan.

No se hasta que punto esta bién que de los tres primeros libros de la colección dos sean de Adriá. Leñes, que vale que tiene repertorio para eso y para más pero podrían haberseparado los libros un poquito más en la colección. La colección em sí está muy bién aunque tengá algún vacío inexcusable (Arzak) pero la selección me ha gustado bastante. Tengo ganitas de ver que poné en la palestra Pedro Morán.

De los libros de Adriá me ha llamado la atención el uso de escabeches y aceites de lata (si hombre, ese que normalmente la gente al abrirse la latita de mejillones tira a la basura) para conseguir platos que tengan el sabor propio de las conservas de lata pero con la textura de una comida de verdad. Me parece una manera muy bonita de reclamar un sabor simple y que otra gente podría ser reacia a admitir, por snobismo, que le gusta.

Habrá, desde luego, quien no le gustela idea. De hecho buscando por ahi una foto para acompañar esto me he encontrado hasta quien está "indiginado" por la idea. Quien dice que para eso hace un escabeche propio, "de los buenos" en lugar de "estafar" a sus comensales con unos "mejillones falsos". Leñe cuanta comilla.

Desde luego hay gente que no pilla la idea.

Pero en fin, a lo mejor es que yo soy más dificil de indignar, pero la idea me parece preciosa por su sencillez. Y cuando tenga un ratito me voy a comprar un par de latitas de mejillones cutrongos y voy a hacer unas pruebas con ellos, si señor. Que yo como no soy famoso por suerte no indigno a nadie.